“Tu casa del lago, sí.”
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“Así que lo tendremos allí.”
“No puedes celebrar una boda allí con solo dos días de antelación, Kelsey.”
“Es una casa al lado de un lago, Nadia. La gente paga miles por ese estilo.”
“Tampoco es un lugar para celebrar bodas, Kelsey.”
Desestimó la objeción con un gesto. “No necesitaremos mucho. Sillas, mesas, una pista de baile y algunas flores”.
Mi atención se agudizó al escuchar la última palabra.
“El jardín está prohibido .”
“Tampoco es un lugar para celebrar bodas, Kelsey.”
Kelsey suspiró. “Nadie ha dicho nada sobre tu jardín.”
“Acabas de decir flores.”
“Me refería a los arreglos.”
“La respuesta es no.”
Se quedó boquiabierta. “¿Dejarías que mi boda se arruinara cuando tienes una propiedad en perfecto estado que está vacía?”
“No está vacío. Lo uso.”
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Zac entró en la cocina justo cuando Kelsey empezó a llorar. Era muy buena llorando sin que se le corriera el rímel.
“La respuesta es no.”
“Mi boda es dentro de dos días”, le dijo. “Nadia prefiere proteger un montón de plantas antes que ayudar a tu hermana”.
Zac me miró. Conocía esa mirada.
La que me pide que vuelva a ser la persona razonable.
Aun así, sabía lo que significaría perder el lugar. Depósitos, invitados que viajaban desde otros estados, meses de planificación esfumados en una sola noche.
Así que acepté.
Pero hice que Kelsey repitiera todas las condiciones.
“Nadia prefiere proteger un montón de plantas antes que ayudar a tu hermana.”
“No se cortan las flores”, advertí. “No se mueven los bordes del jardín. No se colocan muebles pesados sobre la parte blanda del césped.”
“Por supuesto.”
“Esa noche, cada trozo de basura se va contigo. Nada dentro de la casa se mueve ni se altera”, añadí.
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Kelsey finalmente levantó la vista.
“Nadia, entiendo cómo funcionan las casas.”
Debería haber tomado esa frase como una advertencia.
“No cortar flores.”
***
La mañana de la boda, mi tía se desmayó en casa.
El hospital creía que tenía un problema cardíaco, así que Zac y yo fuimos enseguida. Llamé a Kelsey desde el aparcamiento y le dije que no llegaríamos a tiempo para la ceremonia.
Parecía irritada antes de acordarse de mostrarse preocupada.
“De acuerdo. Solo envíame el código de la puerta trasera por mensaje de texto.”
Apreté el teléfono con más fuerza. “Las reglas siguen vigentes.”
“Sí, Nadia. Recuerdo las flores sagradas.”
“Las reglas siguen vigentes.”
Zac la oyó a través del altavoz. Se quedó inmóvil como una estatua, pero la enfermera pronunció nuestros nombres antes de que pudiera responder.
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Mi tía se estabilizó a última hora de la noche. Para cuando los médicos nos permitieron irnos, ninguno de los dos estaba en condiciones de conducir otras dos horas hasta el lago.
Así que regresamos a la mañana siguiente.
***
Sabía que algo andaba mal antes de abrir la puerta.
Uno de los cojines cosidos a mano por la abuela yacía boca abajo junto a la entrada de la casa.
Sabía que algo andaba mal antes de abrir la puerta.
Había llovido durante la noche.
La tela estaba empapada.
El patio se veía peor que el cojín.
Vasos de plástico cubrían el césped. Botellas de champán habían sido abandonadas junto al muelle. Confeti se aferraba a la hierba mojada y flotaba en la orilla.
Huellas profundas cruzaban el césped, donde habían arrastrado pesadas mesas hacia el agua. Huellas de barro cubrían el porche y se extendían hasta la cocina.
Habían dejado botellas de champán junto al muelle.
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Entonces vi el arco nupcial.
Estaba situada cerca del lago, envuelta en las flores marchitas de la abuela.
Las rosas de aniversario habían sido cortadas hasta dejar solo los tallos.
La lavanda había sido arrancada a mechones.
Las margaritas de mi primer recital colgaban boca abajo de una cinta blanca, que ya se estaba volviendo marrón.
Alguien había arrancado las peonías.
Sus raíces yacían expuestas bajo el arco, enredadas con alambre y tiras de tela.
La lavanda había sido arrancada a mechones.
Zac estaba de pie a mi lado, mirando los macizos de flores vacíos.
—Se lo dije —dijo con voz baja—. Le hice prometerlo.
Dentro de la casa, los cojines de la abuela estaban manchados de vino. El fregadero estaba lleno de platos desechables. Alguien había movido su mecedora al porche húmedo, donde una de sus patas de madera se había partido.
Llamé a Kelsey.
Contestó al cuarto timbrazo.
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“¿Puede esperar esto? Nos vamos de luna de miel.”
“Le hice prometerlo.”
“¿Qué le hiciste al jardín?”
Ella gimió. “Oh, no, ya no.”
“Arrancaste las plantas de la abuela.”
“Necesitábamos flores frescas para el arco”, dijo.
“Te dije que no los tocaras, Kelsey.”
“Era MI BODA, Nadia. Hice lo que NECESITABA para que fuera hermosa.”
“¿Qué le hiciste al jardín?”
Miré por la ventana las flores marchitas.
“Tienes que volver y restaurarlo todo.”
Ella se rió. “¿Restaurar qué? Es tierra y flores.”
