Volvimos a casa a la ciudad interior de Vallcorbie roto más allá de la reparación. Nunca dejé de buscar. Imprimí su fotografía en volantes, los acompañé a cada estación de policía entre Vallcorbie y la costa, uní un círculo de apoyo llamado The Searching Mothers of Vallcorbie. Mi marido, Adrien, no podía cargar con el peso. Se enfermó dos años más tarde y murió antes de que llegara el décimo cumpleaños de nuestra hija y no se marcara. Todos en mi barrio de la Rue des Tilleuls dijeron que era fuerte por mantener nuestra pequeña librería abierta. No era fuerte. Simplemente no podía dejar de creer que estaba en algún lugar del mundo, todavía respirando.
Entonces, doce años después de ese agosto, en una mañana de primavera poco notable, todo cambió.
Un joven entró en la tienda buscando un mapa de la costa. Mientras buscaba su billetera, su manga se levantó, y vi la tinta en su antebrazo: un retrato pequeño y simple: una cara redonda, ojos abiertos, cabello tirado en dos cintas trenzadas.
Mi pecho se apretó. Mis manos se sacudieron tan mal que casi dejé caer la taza de café que sostenía.
Era su rostro. Era la cara de Mireille, exactamente como lo recordaba.
No podía detenerme.
“Por favor”, dije, “ese tatuaje, ¿quién es ese?”
PARTE DOS
⇙ 𝐕𝐞𝐫 𝐩𝐚́𝐠𝐢𝐧𝐚 𝐬𝐢𝐠𝐮𝐢𝐞𝐧𝐭𝐞 ⇘
