Lo que Damián no sabía era que, antes del amanecer, esa carretera vacía se convertiría en el principio de su caída… y toda la ciudad sabría exactamente cuánto le había costado su soberbia.
Isabela se quedó quieta durante unos segundos, escuchando cómo el sonido del auto se perdía entre los árboles. No lloró de inmediato. A veces el dolor llega tan grande que el cuerpo no sabe por dónde romperse. Solo respiró hondo, apretó los labios y miró alrededor.
Llevaba un vestido negro de seda bajo el abrigo, tacones altos y un bolso pequeño donde apenas cabían su teléfono, unas llaves y un labial. Habían salido de una gala benéfica en el centro, una de esas noches brillantes donde todos sonreían para las cámaras mientras ocultaban sus miserias debajo de trajes caros.
La pelea había empezado por algo aparentemente pequeño: una conversación. Isabela había hablado con Tomás Herrera, un abogado de derechos humanos que Damián odiaba desde hacía años. Tomás investigaba negocios turbios, desapariciones, abusos de poder. Damián lo llamaba enemigo. Isabela lo llamaba una de las pocas personas decentes que quedaban en Chicago.
—No vuelvas a acercarte a él —le había dicho Damián en el auto.
—No soy una de tus empleadas para que me des órdenes.
—Eres mi esposa.
—Precisamente por eso deberías confiar en mí.
Entonces la discusión abrió heridas viejas. Isabela le habló de las noches esperando sola, de los silencios, de las llamadas que él escondía, del miedo que sentía cada vez que veía hombres armados rondando la casa. Damián le respondió con palabras duras, palabras hechas para herir.
—Todo lo que tienes es gracias a mí.
Isabela se quedó helada.
—¿Eso piensas? ¿Que compraste mi vida?
Él no respondió. Y en ese silencio, algo se rompió para siempre.
Ahora caminaba por la carretera, tratando de no torcerse los tobillos. El teléfono marcaba apenas un 8% de batería y la señal aparecía y desaparecía. Llamó a Damián una vez. No contestó. Lo llamó de nuevo. Nada.
Le escribió: “No por mí. Por lo que alguna vez fuimos. Ven por mí.”
El mensaje se quedó sin entregar.
A los quince minutos, empezó a llover. Primero una llovizna fina. Luego gotas más gruesas, pesadas, frías. Isabela se quitó los tacones y siguió descalza por la orilla, con las piedras clavándosele en la piel.
No sabía que una camioneta gris la seguía desde lejos.
Damián llegó a la mansión antes de las tres. Entró como una tormenta contenida, tiró las llaves sobre la mesa de mármol y se sirvió whisky. Su chofer y sus guardias intentaron no mirarlo. Nadie se atrevía a preguntar por la señora Rivas.
Solo Mateo, su mano derecha desde hacía quince años, frunció el ceño.
—¿Dónde está Isabela?
Damián bebió sin mirarlo.
—Que aprenda a caminar sola.
Mateo palideció.
—¿Qué hiciste?
—La dejé en la carretera. Se le pasará el berrinche y llamará un taxi.
—¿En qué carretera?
Damián no respondió.
Mateo dio un paso adelante.
—Jefe, con todo respeto, hay gente buscándolo desde hace semanas. Los Santoro amenazaron con tocar lo que más le doliera.
Damián apretó el vaso hasta que los nudillos se le pusieron blancos.
—Nadie se atrevería.
Mateo lo miró con una tristeza que casi parecía rabia.
—Eso es lo que siempre dice antes de que alguien lo haga.
Por primera vez, algo se movió en el pecho de Damián. No miedo, todavía no. El orgullo tarda en morirse. Pero sí una incomodidad, una sombra pequeña. Sacó su teléfono y vio las llamadas perdidas de Isabela. Vio el mensaje sin entregar. Marcó.
Nada.
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