Volvió a marcar.
Nada.
Entonces el vaso de whisky dejó de parecerle suficiente.
—Rastrea su teléfono —ordenó.
Mateo salió corriendo.
Mientras tanto, Isabela había dejado de caminar. La batería se había apagado. Tenía los pies heridos, el cabello pegado al rostro y el abrigo empapado. Cuando vio luces acercándose, levantó una mano con esperanza.
La camioneta gris frenó a unos metros.
Por un instante creyó que era ayuda.
La puerta del copiloto se abrió. Bajó un hombre alto, con gorra negra y una cicatriz en la mejilla. Isabela retrocedió.
—Señora Rivas —dijo él, sonriendo sin alegría—. Su esposo tiene pésimos modales.
Ella entendió al instante. No era un desconocido. Era un mensaje.
Giró para correr, pero había otro hombre detrás. Le taparon la boca antes de que pudiera gritar.
La subieron a la camioneta.
A las 3:41, Mateo entró al despacho de Damián con el rostro cenizo.
—El teléfono de Isabela se apagó cerca de la ruta 59.
—¿Y?
—Antes de apagarse, una cámara de tráfico captó una camioneta gris deteniéndose en esa zona.
Damián sintió que el mundo se quedaba sin aire.
—¿Placas?
—Falsas. Pero el modelo coincide con vehículos usados por los Santoro.
El nombre cayó como una bala.
Damián se levantó tan rápido que la silla golpeó el suelo.
—Encuéntrala.
—Ya mandé hombres.
—¡Mandas más!
Mateo no se movió.
—Esto no se arregla solo con hombres armados.
Damián lo fulminó con la mirada.
—¿Qué estás diciendo?
—Que usted la dejó sola. Y si la ciudad se entera…
—La ciudad no se va a enterar.
Pero la ciudad ya empezaba a enterarse.
Porque Isabela, antes de quedarse sin batería, había activado por accidente una función de emergencia al presionar varias veces el botón lateral de su teléfono. El dispositivo envió su última ubicación a tres contactos: su hermana Lucía, su amiga Mariana y Tomás Herrera.
Lucía despertó a las 3:52 con el mensaje y un presentimiento horrible. Llamó a Isabela. Nada. Llamó a Damián. Tampoco contestó. Entonces llamó a la policía y, temblando, llamó a Tomás.
Tomás Herrera no perdió tiempo. Sabía quién era Damián Rivas, sabía quiénes eran sus enemigos y sabía que Isabela llevaba meses intentando convencer a su esposo de alejarse de ese mundo. En menos de veinte minutos, Tomás estaba compartiendo la ubicación con un periodista de investigación que le debía un favor y con una capitana de policía que todavía no había sido comprada.
A las 4:30 de la madrugada, el rumor corría por teléfonos privados, chats de periodistas y radios policiales.
La esposa de Damián Rivas había desaparecido.
Y según las primeras llamadas, él la había dejado sola en la carretera.
En la camioneta, Isabela despertó con las manos atadas. Estaba en una bodega abandonada, sentada en una silla metálica. Una lámpara colgaba del techo y parpadeaba. Frente a ella, un hombre de traje gris la observaba con calma.
Bruno Santoro.
Lo había visto solo una vez, de lejos, en un funeral donde nadie lloraba de verdad.
—Lamento las molestias, señora Rivas —dijo él—. Su esposo necesitaba una lección.
Isabela tragó saliva.
—Si cree que Damián va a pagar por mí, no lo conoce.
Bruno sonrió.
—Al contrario. Lo conozco muy bien. Su problema es que cree que todo tiene precio. Hasta usted.
Las palabras le dolieron más de lo que quiso admitir.
—Entonces se equivoca —respondió ella—. Yo dejé de pertenecerle desde el momento en que me abandonó en esa carretera.
Bruno inclinó la cabeza, interesado.
—Qué curioso. Pensé que estaría llorando por él.
Isabela levantó la mirada.
—Estoy llorando por la mujer que fui, no por el hombre que la rompió.
En la mansión, Damián no podía respirar. Sus hombres entraban y salían con información incompleta. Cámaras. Rutas. Nombres. Mentiras. Cada minuto sin noticias era un cuchillo.
Sobre la mesa, el teléfono no dejaba de sonar. Socios, abogados, periodistas, policías. Las redes sociales ya ardían. Una reportera había publicado:
“La esposa de conocido empresario fue vista por última vez en una carretera tras una discusión matrimonial. Fuentes cercanas aseguran que él la dejó allí.”
Damián lanzó el teléfono contra la pared.
—¡Malditos buitres!
Mateo lo miró en silencio.
—No están inventando.
Damián se volvió hacia él.
—Cuidado.
—No, jefe. Cuidado debió tener usted cuando ella le pidió que no la dejara sola.
El golpe fue invisible, pero Damián lo sintió completo.
Se dejó caer en el sofá, por primera vez sin parecer poderoso. En su mente vio a Isabela bajando del auto. Sus manos temblorosas. Sus ojos llenos de una decepción tranquila. “Algún día vas a entender…”
Y lo entendió demasiado tarde.
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